Le brève de comptoir obéit aux saison, aussi sûrement que les enfants naissent en hiver parce qu'il sont conçus au printemps, qu'on trépasse en automne parce que les morts y ont leur jour, qu'on réveillonne en hivers, vote au printemps, villégiature en été...
Voici l'automne et ses mélancolies, le temps des morts nouveaux et du beaujolais qui ne vieillira pas. Aucune saison comme celle-là pour vous porter à la métaphysique : Dieu ou néant ? Résurrection ou réincarnation ? Pastis ou demi ? En attendant l'hiver qui s'annonce rude cette année encore, on devise à l'abri des premiers froids. Allons, ne nous laissons pas abattre : de mémoire de zinc, on n'a jamais vu mourir un buveur.
Passe l'automne !
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