Un fois bu le café, mes yeux dans le fond du marc de mon déjeuner anglais oranges, œufs, flageolets, toasts à la terrasse du grand hôtel, mes bras tombent, dégringolent dégoulinent à mes pieds. Impossible désormais de manger, je regarde tout qui refroidit, pourrit plus ou moins dans le même temps : oranges; œufs, flageolets, dans le plat. En bas, dans la ville, le bruit se transforme en un milliard de mouches vertes.
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