Aujourd'hui je ne sais plus ce qui de moi est enterré et ce qui de moi est exhumé. C'est étrange... A quoi sert-il de revenir nu-pieds sur les sentiers de son enfance lorsqu'on sait qu'ils sont couverts de déchets ? C'est étrange...J'ai perdu le gout du sang le mien et celui de la terre qui est mienne.

Aujourd'hui je ne sais plus ce qui de moi est enterré et ce qui de moi est exhumé. C'est étrange... A quoi sert-il de revenir nu-pieds sur les sentiers de son enfance lorsqu'on sait qu'ils sont couverts de déchets ? C'est étrange...J'ai perdu le gout du sang le mien et celui de la terre qui est mienne.

Il est étonnant de constater que l'œuvre de Jean Lambert-Wild, qui s'est fait reconnaître par la force de ses images, dévoile avec retard la charge insoupçonnée de langage qu'elle recelait. Elle est pourtant présente depuis les origines de son travail, avec une audace poétique peu commune. Et ses écrits théoriques sont indissociables de la démarche et de la forme qu'il a toujours adoptées dans son écriture théâtrale. évoquer, comme c'est le cas dans cet ouvrage, la situation du théâtre en Occident, pourrait avoir l'apparente rigueur d'une analyse cheminant de l'état…

Quelqu'un prend la parole et lance : "Comme disait mon Père..." Or ce quelqu'un ne va plus rien ajouter de lui-même, les phrase qu'il cite sont celles de son Père qui ne cessent de rouler les unes derrière les autres, comme dévalant la rampe des générations. Le quelqu'un na plus, pour de raccrocher à  lui-même, que le "comme disait mon Père...", avec lequel il tente de remettre en perspective les paroles envahissantes dudit Père, ce "comme disait mon Père" au travers duquel persiste héroïquement le personnage de départ. Jusqu'au moment…

Là  encore, le fils s'en sort par la ruse : profitant d'un incident statistique sans la chaîne des répétitions ou d'une simple chute de lettres, il glissera de "savais" à  "sauvai".

L'enfance st un royaume ou l'on peut voir les dieux naître et mourir. Leurs figures se construisent dans le brouillard de notre identité. Chaque jour y est un règne. Parfois s'y mêlent la senteur d'un fruit, al voix d'un Père, l'effigie d'un mythe, l'éraillement d'un souvenir ou la caresse rocailleuse d'une lamentation.
Dans ce royaume, ce que l'on est se cache dans le reflet de ce que l'on croît être. Une amitié relie le présent du monde au monde absent de nos illusions. Nous nous nourrissons de tout ce…

Visages vêtus du visage des dieux,
Nous voulons juste être heureux,
Pour l'illusion d'un paradis,
Nous acceptons de vivre à  crédit de l'injustice et du mépris.

Le diable ne pourra ni m'aider, ni même m'attraper. Je préfère ne pas bouger et mâcher mes histoires car sans leur mémoire la liberté n'a pas de goût. Ce que je dis, c'est qu'on ne peut pas se mettre à manger en déclarant : "Je n'ai pas le choix !" Ma poule est plus gourmande. Elle est plus libre qu'un homme. Elle est plus libre qu'un diable. Elle sait picorer ce que je dis. Elle pond des œufs en se nourrissant de ma mémoire.

Je vous transmet mon savoir. Ce que vous entendez est mon savoir. J'ai parlé de ce secret pour vous réveiller, pour que vous vous souveniez de mes paroles. Ce que j'ai dit, je l'ai dit pour vous, c'est ainsi c'est ce que je dis.

J'ai grandi dans la tradition des mythes. J'essaye d'être digne d'eux. Dans cent ans, dans mille ans, le théâtre aura peut-être disparu ou sera parqué dans des réserves. Un médium, écrasé sous le poids des médias dont la mémoire sera un mythe pour nos enfants ! J'essaie d'être digne de cette mémoire. j'essaie avec toutes mes forces et en instrumentalisant toutes les puissances des technologies qui nous anéantissent, de maintenir cette tradition vivante. j'essaie de continuer les enseignements que m'ont transmis mes maîtres.

Mon amoueux noueux pommier, c'est l'histoire d'un arbre, évidemment. Mais c'est aussi l'histoire d'un fruit : une pomme qui lui pousse, comme une fille qui lui rappelle qu'il fut dans une autre vie...